Mulher

O homem é um cuidador. 
A mulher a esquiva felina que o deixa cuidar de si, sem nunca baixar a guarda. Afinal de contas, a mulher é feita da matéria explosiva de que são feitos os universos.
Expansiva, inconstante, sempre em evolução.
O homem é o espectador distraído que se crê indispensável ao processo.

A mulher é plasticina quente, moldável, que toma as formas que lhe dão, mas não de verdade.
É simples, na sua complexidade de papel, é peça de teatro adaptada ao público.
Faz vénia ao aplauso, aparentemente submissa, mas por dentro aplaude-se com vigor e observa com escárnio os tolos que se sucedem em ovações.
A mulher é a sua própria musa e odisseia, é planeta e seu satélite. 
É ar
e espaço
e ave enjaulada.

É fome sem jejum e gula desajustada. 
É cérebro em moldura de tola e cabeça vazia em ares de entendida.



Porque sabe, porque pode.
Porque o homem é ferramenta e ela é vida.